Cuando no pueda decir nada, ni escribir nada existirá una escritura de lo no-escrito. Un día existirá. Una escritura breve, sin gramática, una escritura de palabras solas. Extraviadas. Ahí escritas. Y abandonadas de inmediato. ¿Y si un dia pudieras gritar, de pronto, que eres feliz? Feliz sin más, con todo y a pesar de ello. O gracias a ello, claro. Que lo has sido siempre, que no crees que cambie. Porque hoy llueve, pero lo sería también si hiciera sol. Porque la lluvia te ha mojado la cara y has podido tomar un café caliente mientras escuchabas una tierna conversación de adultos con tónicas a dúo. Porque el dueño y señor del locutorio donde te robaron la semana pasada te ha regalado una bolsa de patatas fritas -que no piensas comer- para reconfortarte por la pérdida -hace justo una semana-. Pero si, eres feliz. Tanto que te das rabia a ti misma. Y seguramente a los demás, y piensas "debe ser por eso que hay a quienes les caigo mal sin conocerme. "
Tienes un libro, tienes una hoja en blanco, y un bolígrafo, y un futuro. El futuro es la capacidad de proyección temporal desde el presente, nada más. Tu futuro es pensar en que frase bonita podras decirle hoy a tu abuela, sobre que vas a escribir esta noche, o en quien pensarás cuando fumes tu último cigarrillo y bebas el vaso de leche. Todo eso te da placer, las rutinas elegidas.
Tienes un libro, tienes una hoja en blanco, y un bolígrafo, y un futuro. El futuro es la capacidad de proyección temporal desde el presente, nada más. Tu futuro es pensar en que frase bonita podras decirle hoy a tu abuela, sobre que vas a escribir esta noche, o en quien pensarás cuando fumes tu último cigarrillo y bebas el vaso de leche. Todo eso te da placer, las rutinas elegidas.
Y me gusta mi vida porque la he elegido yo. Y esa es mi única libertad.
3 comentarios:
lara,
tinc febre. M'he passat la nit donant voltes. Suor freda. Fa fred i m'han cancel·lat les classes. Em torno cínica i misàntropa.
M'agradaria poder fer un cafè amb tu i que em diguessis com d'insignificants són els meus mals de burgesa.
Jo em menjaria la bossa de patates,per celebrar la teva felicitat.
t'estimo
mireia
"Acabo de leer un párrafo en el que aseguráis que soy feliz. No os engañáis. Me creo el más feliz de los hombres, pero no debo decirlo. Sería demasiado cruel para los demás."
-Voltaire-
Lara, ja l'hem trobada la literatura minimalista: la piga, el punt final en l'etern retorn de la vida.
petons i pluja, avui, nit d'eclipsi llunar.
Petra
"Cuando no pueda decir nada" us tindré a vosaltres. Tindré qui em llegeixi sense paraules, qui m'escolti sense parlar.
Berlin, Santiago.
Qué lluny esteu, maleïdes! Que lluny esteu. Com us trobo a faltar a cada pas, a cada cançó, a cada nit etílica. Els meus pesos de la balança. M'adono que una vida sense vosaltres dues sería terrible. Obro els ulls i se que esteu lluny, pero esteu al meu costat quan em desgarro a plorar sobre el meu llit vertical. Un llit que se'm puja per les parets, que m'escup cada matí. Un llit ple de fantasmes que em moseguen els peus i em desperten per les nits. Però vosaltres em parleu desde el suro, esteu allà penjades, somrients, cubanes. M'acaricieu els cabells, em tapeu amb la manta. Us estimo, bandarres. Us estimo molt. I no sabeu com us anyoro. Guardaré la bossa de patates i la meva piga sota clau. Ningú més que vosaltres.
Au, ara ja podeu comprobar que estic toba, toba.-amb lo cíniques i fredes que sou, i sempre perdeu els papers amb mí ;).-
L.
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